Courrier Internacional n.º 156

Chegou hoje aos quiosques o Courrier Internacional de Fevereiro. Uma revista com Barack Obama na capa e, no interior, uma reflexão sobre o conceito de soft power, explicado numa entrevista com o seu inventor, Joseph Nye. Há quem diga que este princípio - que equivale a dar prioridade à sedução sobre a força bruta, nas relações internacionais - é a melhor arma do novo Presidente para restaurar a imagem dos EUA no Mundo.

Na mesma edição, poderá ler um texto do grande repórter inglês Robert Fisk sobre os anos da Revolução dos Cravos, que cobriu ao serviço do diário “The Times”. Regressado após 33 anos, escreve sobre as diferenças que encontrou, mas também sobre o que não mudou.

Outros temas deste mês: viagem de comboio a Myanmar, os erros de Einstein, os preconceitos dos actores brasileiros quanto à nudez, o espumante de bétula e o caso interessante das centenas de americanos sem seguros de saúde que se deslocam, todos os anos, a um local remoto do Estado da Virgínia, onde voluntários lhes prestam tratamentos gratuitos e urgentes.

Neste número do Courrier, a directora passa a ser Anabela Natário. Editora da revista desde 2005, jornalista com mais de 25 anos de currículo, é alguém a quem tenho a sorte de chamar amiga. E com quem é bom trabalhar e aprender. Deixo-lhe um beijinho de boa sorte!

Entretanto, e dada a fusão entre as redacções do Courrier e da secção Internacional do Expresso, a equipa responsável por ambos passa a ser composta por Cristina Peres, Cristina Pombo, Dulce Salomé, Manuela Goucha Soares e Margarida Mota. Além da "chefa" e deste vosso escriba, feliz no meio do gineceu.

Viktor Lazlo, Sweet, soft and lazy

Gosto que gostem deste ninho

Pela Porta do Vento entrou cá no ninho esta distinção. Dada a blogues de que se gosta e que se lê todos os dias. E que se agradece à remetente. Ora, não havendo nenhum blogue que eu leia todos os dias - simplesmente porque nem todos os dias leio blogues -, aqui vai uma lista daqueles em que sou mais assíduo, e para quem voa o galardão. Em número de 9, e não 15, como diziam as instruções...

À esquerda de Marte
Algeroz !
Causa nossa
Falabarata
Margens de erro
O Eldorado
O espaço azul entre as nuvens
O mito do celofane
Vou pelo sonho

Vou pr'á festa...

de São Sebastião, no meu querido Toxofal de Baixo. Apareçam, se quiserem, mas não contem com mais entradas até meio da semana que vem!

Albrecht Dürer

Alex Cerveny

Ana Maria Pacheco

Anónimo

Damien Hirst

Doménikos Theotokópoulos El Greco

Egon Schiele

Euan Uglow

Francisco Rebolo

Grão Vasco

Il Sodoma

João Manuel Pestana

Keith Haring

Salvador Dalí

Vahan Bego

Em que margem está qual de nós?

Jorge Drexler, Al otro lado del río
(do filme The motorcycle diaries, óscar de melhor canção 2004)

En esta orilla del mundo lo que no es presa es baldío
Creo que he visto una luz al otro lado del río

Hás-de percorrer os cumes dos Himalaias (ou dos Andes, que importa?) numa motocicleta. Não dês tréguas ao acelerador enquanto não te pedir boleia uma borboleta qualquer, mas sabe de antemão que terás de puxar ao máximo por aquele sorriso (aquele!) para a persuadires a dar às asas. Se preciso for, exemplifica tu. Ela percebe.

Estarei atento ao teu erguer de sobrancelha, momento único para gritar "revolução" do alto de uma rocha ou abrindo de par em par uma janela enorme, com vista para uma ilha, numa casa onde não se entra sem ludibriar os cães. Ou assobia-me aquele trecho de Sérgio Godinho, mesmo que não seja terça-feira. Gosto quando és incapaz de gritar tanto faz...

Nada temas na hora em que os furacões ameaçarem Pequim, São Francisco, Lisboa ou Plzeň. Prevejo-nos a esbarrar um com o outro na esquina do Sequeira (onde te convidarei para um indiano de café na Versailles). Volta a falar-me da Lagoa do Fogo, dos teus filmes, e retorquirei que também eu gosto de estar, às vezes, pertinho do mar.

É bom dar valor ao que temos

Fred Astaire, They can't take that away from me
(de George e Ira Gershwin)

O meu cromossoma X agradece metade deste prémio à Academia da Rosa Maria

Não estava nada à espera.

Não ando a escrever nada que se veja.

Não preencho, sequer, os pré-requisitos para o prémio.

Mas soube-me bem saber que a MariaV mo dava se pudesse...

Cair como um patinho nunca soube tão bem

Francamente bom!!!

Herbert Pagani, La bonne franquette

Un picnic en hiver sur une moquette
C'est la faim, c'est la joie, la bonne franquette
Et ça fume et ça boit, ça chante et ça rit
Je peux vivre sans pain, mais pas sans amis!

No piquenique de Inverno que ontem me surpreendeu, qual rosa no meio da rua, não faltou o pão nem faltaram os amigos. Comeu-se, bebeu-se, fumou-se e cantou-se. Amigou-se. Não vou trocar nenhum dos presentes... e não trocava nenhum dos presentes. Os de corpo e os de espírito.

Página 30

Às páginas da vida há que as ir lendo com atenção e voltando com lucidez. Sem pressa nem medo. Sem credo nem dono. Que o pânico da folha em branco nos não prenda a uma história demasiado lida e treslida. Para que sejam sempre folhas vivas.

Juliette Gréco, Les feuilles mortes (canção ao som da qual voltei mais uma página em boa companhia)

Ah, e obrigado por isto, old man!

O voo da codorniz (XXXVc)

Eixo Rua da Lapa-Rua Raul Brandão
Baleal, Portugal

(continuação disto, que era sequela daquilo e que fica por aqui)

Os réveillons do Baleal evoluem com o tempo. Recordo o de 2000-2001, em que houve festa no Clube (e banho para mim, claro, às cinco da matina), depois de opíparo jantar numa tasca ferreleja. Antes desta ainda demos um salto a um velório em Lisboa, para nos despedirmos de um grande amigo, Avô de uma prima que tinha vindo passar o Ano Novo connosco e acabou por dizer adeus à festa mais cedo...

Estive, depois, vários anos sem dobrar a meia-noite na ilha. Celebrava-a entre nuestros hermanos, quando por cá ainda eram onze. Só regressei ao Baleal, feliz, para entrar em 2008).

A festa começou na "casa biológica" e cedo se alargou à "casa por afinidade". Ao jantar na Travessa Hyde Catanho de Menezes, com amigos, seguiu-se a folia na Travessa Major Baltazar, com muitas outras famílias à mistura. Dançava-se na exígua sala do Duarte. Cada um que chegava trazia mais uma garrafa de espumante. E a cereja no topo do bolo foi a visita à Guida Formosinho, que reunira todo o clã para comer as passas. Bonito de se ver!

Foi tão bom que, este ano, repetimos quase o mesmo modelo. Instalados noutro poiso, não menos familiar, e juntando ainda mais família do que da vez anterior, gozámos de vários dias de ar, terra, água e fogo balealenses, com outros périplos pelo Oeste - Toxofal de Baixo, Atouguia da Baleia, Óbidos...

A passagem de ano propriamente dita compôs-se de jantar courtesy of João Maria & Cláudia, meia-noite na Ginha, berraria frente à praia, com forte representação dos primos Baltazares, e música numa tenda que alguns comerciantes locais montaram no parque de estacionamento por trás do Clube, y compris quiosques de cerveja, DJ e conjunto piroso/rockalhada. De avós a bebés de meses, foi com alegria e sem pensar em crises que demos as boas-vindas a 2009.

A carol a day keeps the doctor away (XXI e último)

Dia de Reis, de bolos-reis e romãs. Prazo de validade das Boas Festas. Última data possível no carimbo dos correios. Altura de assumir o Novo Ano e de guardar os enfeites com cuidado até ao próximo Natal. Que virá sempre.

Vivo com feliz melancolia o dia de desfazer a árvore de Natal (perdão, as três cá de casa!). Centro num abeto que não morrerá e num Christmas Pudding que não terá tanta sorte o agradecimento às pessoas, coisas e lugares que fizeram este Natal.

Home Alone Children's Choir, My Christmas tree
(composto por John Williams)

A carol a day keeps the doctor away (XX)

La Academía, Arre, borriquito

Recordando Granada
com um beijo especial

Galeria dos Santos Reis Magos

Albrecht Dürer

Andrea Mantegna

Antoni Gaudí

Brenda York

Carol Heyer

Diego Velázquez

Domenikos Theotokopoulos El Greco

Filippino Lippi

Fra Angelico

Giotto di Bondone

He Qi

Hieronymus Bosch

Jacopo Tintoretto

Kazuya Akimoto

Lanre Buraimoh

Leonardo Da Vinci

Pavel Filonov

Peter Paul Rubens

Pieter Brueghel, o Velho

Pieter Brueghel, o Novo

P J Crook

Raffaello Botticini

Robert Revels

Sandro Botticelli

A carol a day keeps the doctor away (XIX)

As Festas estão a chegar ao fim. Encheram-me as medidas, diria que roçaram a perfeição. E, apesar das correrias, em nada foram complexas. Talvez resida nisso o seu segredo. É como com as Janeiras: não vale a pena inventar quando a perfeição já foi atingida pelo querido e saudoso Zeca...

Zeca Afonso, Natal dos simples
(ao vivo no Coliseu dos Recreios, 29 de Janeiro de 1983)

O voo da codorniz (XXXVb)

Pedras Muitas, Baleal, Portugal

(continuação disto)

Um dos encantos de entrar no Ano Novo em solo balealense é a pausa que a ilha oferece entre o ciclo que acaba e o que vai começar. Os dias antes e depois da Grande Noite são de partilha, descanso, risos e, em o tempo permitindo, passeios. Às Pedras Muitas, Almagreira ou mais longe, ao Forte, a Óbidos, ao lado de Peniche, ao Toxofal, à volta da ilha, ao café, a casa dos primos, onde quisermos.

Tabuleiros de Monopólio ou Pictionary, mesas com shisha ao meio (ou narguilé, nome que prefiro), baralhos de cartas, livros, leitores de DVD, chávenas de chá ou cálices de ginjinha, mantas quentes, máquinas fotográficas, cadernos para escrever e leitores de MP3, guitarras e livros com letras de canções estão entre os acessórios mais cobiçados. Todos gostavam de ter o que não trouxeram, mas as redes de toma-lá-dá-cá ou dá-cá-que-o-dono-não-está funcionam bem.

Foi quando nos preparávamos para ir buscar entreténs deste género, há dez anos, que o Gonçalo Formosinho nos gritou, do quarto dos rapazes, onde tinha ido buscar o casaco, pois caía uma chuvinha molha-tolos: "Epá, venham cá, preciso de ajuda!". O segundo e meio de que dispusemos para imaginar que raio de carga nos ia pedir para levarmos não durou mais do que isso... corremos para o pátio e descobrimos o motivo da aflição: o quarto dos rapazes estava a arder!

A culpada? A proverbial humidade da ilha, que obrigara a acender um velho aquecedor a gás para secar os colchões. Houve o cuidado de colocar aquele longe destes, mas uma labareda mais atrevida fugiu da resistência e atirou-se aos colchões e aos cortinados. Acto contínuo, uns telefonaram para os bombeiros, outros ligaram a mangueira, conseguiu-se arrastar o aparelho para fora do quarto e a chuvinha molha-tolos ajudou a arrefecer os ânimos (mas não impediu a querida Lija Baltazar, de quem guardo tão boas recordações, de ir para a sua varanda, do outro lado da travessa, de guarda-chuva em punho, para ver o que se passava).

Balanço final: uma cama queimada, armários enegrecidos, cortinas para o galheiro. O impulso de ir não-sei-onde buscar não-sei-quê surgira no momento certo, impedindo estragos maiores. E os reflexos do Gonçalo evitaram o prejuízo mais temmido: a guitarra eléctrica recém-trazida pelo Pai Natal. Foi por um triz, disseram os bombeiros, que a botija de gás não rebentou. O dia seguinte foi passado a pôr tudo em ordem e a verdade é que ninguém que entrasse no quarto após a nossa labuta diria que lá houvera um fogo. Ficou tudo impecável e nem sei se o Avô Nico chegou a saber do incidente. Mas deviam ter visto as nossas caras de pânico quando na manhã seguinte (a de um dia passado a limpar, a pintar, a arrumar) apareceu, sem aviso prévio, a Bli, tia de vários intervenientes. Perante a atrapalhação de quem lhe abriu a porta, e antes de saber do sucedido, só dizia: "Eu estou só de passagem, nem entro. Os meninos estão cá à vontade, não quero saber nada do que andam a fazer...".

Ainda hoje nos rimos ao recordar este episódio rocambolesco. O quarto dos rapazes já não está lá, a casa velha dos Formosinhos também não, mas há nisto tudo coisas que não morrem...

(a saga das passagens de ano no Baleal termina amanhã)

Faltava isto...

...nisto!

O voo da codorniz (XXXVa)

Eixo Formosinho Sanchez-Baltazar-Catanho de Menezes
Baleal, Portugal

A codorniz voa pela ilha onde tem andado pousada e dá voltas à memória para responder à pergunta do Miguel: como é o réveillon no Baleal? Alonga-se a codorniz, como de costume, e há que dividir a resposta em várias partes. Três devem chegar; eis a primeira.

Para este teu amigo, meu caro, a passagem de ano na ilha já assumiu vários formatos. Quando era adolescente, reuníamo-nos na casa velha dos Formosinhos (hoje cratera arrepiante onde florescem toscos de nova casa). Vinham a maioria dos 11 primos dessa família (Bernardo, Guilherme, Marta, Gonçalo, Pedro, Henrique, Carmo, Maria), o Vinícius e as primas Joana e Diana (Baltazar-Holbeche Beirão), a Nica e o Pedro Teixeira Duarte, um ou outro Formosinho "lá de trás", a minha irmã e eu. Alguns trazíamos namorad@s (alguns, hoje, mulheres e maridos, babados pais e mães) ou amig@s (Mariana Furtado, Pitu, JP, Maria João, Maria Ana, Margarida, Pedro Castanheira, to name but a few...). Éramos umas dezenas, em suma. Nem todos dormíamos naquela saudosa casa, mas era ali o centro dos festejos. Reproduzia-se o ambiente de Agosto, quando o querido Nico Formosinho abria a porta a três gerações de várias famílias, que vinham ver o Herman José, nos tempos em que ele tinha graça. Do sofá ao pátio, com as janelas abertas, tudo era casa.

A ementa do jantar de 31 de Dezembro era Tunatta Balealense, único prato que conheço nado e criado na ilha, à base de esparguete e atum (fica para outro dia a história desta iguaria e para outro, ainda, a narração de um incêndio à chuva). Cozinhávamos o Vini e eu, que éramos dos primeiros a chegar à ilha, lá para 27 ou 28 de Dezembro. Era das poucas vezes no ano em que ir ao supermercado me divertia... e lá se conseguia um repasto que saía a 200 paus a cada comensal. Os extras iam sendo trazidos por todos; havia bebida a rodos, acepipes vários, guitarras eléctricas e jogos de sociedade.

A contagem decrescente para a meia-noite gerava discussão entre aquele cujo relógio já dizia 00:01 e o outro, que ainda ia nas 23h58. O desempate acabava ditado pela televisão e alguém pegava num pequeno gongo que por lá havia para assinalar o dobrar do Cabo das Tormentas, enquanto outro alguém fazia saltar a rolha do champanhe. Vínhamos para a rua, abraçávamos quem saía de outras casas, víamos gente que não sabíamos que estava no Baleal, tirávamos fotografias, bebíamos, comíamos e comíamos e bebíamos. Soou mal? Sabia bem...

Era no meio desta loucura toda que o PTD e eu íamos ao banho. Suscitávamos gargalhadas a uns, exclamações de "loucos!" a outros, palavras solidárias a mais alguns. O mergulho era e continua a ser um rito, sendo que àquela hora não tinha, sequer, o carácter purificador de hoje, quando dado de manhã. Se intoxicados entrávamos na água (e como, de comida e bebida, em doses suficientes para tornar desaconselhável a empreitada!), intoxicados saíamos e, pior, dispostos a prosseguir a intoxicação após um duche quente, como aliás os que ficavam na areia ou no muro a ver. Não me lembro de acidente mais grave do que a ressaca ou beijinhos a putativas (ou não) caras-metades.

A festa terminava umas horitas mais tarde, decapitada pelo grito de alerta d@s desgraçad@s que tinham de estar em Lisboa à hora do almoço (nunca fiz parte desse grupo, graças a Deus!). Se o sol ou a luz dele apareciam por trás da Almagreira, era preciso começar a limpar. Sim, que aquela casa e as demais ficavam impecáveis, como as tínhamos encontrado. Depois, os mais sortudos prolongavam o idílio por uns dias, a um ritmo mais pausado, mas nem sempre menos disparatado...

(continua)

A carol a day keeps the doctor away (XVIII)

ABBA, Happy New Year

É justo encontrar na selecção natalícia deste ano um buraco para estes tipos. Andou meio mundo a cantarolá-los, graças a um filme muito divertido e a músicas deliciosamente pirosas, como diz uma amiga minha. No final da holiday season, apetece-me (ou não) cantar como eles:

It's the end of the party
And the morning seems so grey

Dá-se, felizmente, o caso de estar num sítio onde as manhãs cinzentas nunca assustaram ninguém. E onde o fim de uma festa costuma anunciar o começo da próxima. Só cá estar já é isso tudo.

A última loucura do Ano Velho

Baleal, 31 Dezembro 2008

Cinzento-mar?
Cinzento-céu?
Cinzento-nuvem?
Cinzento-chuva?
Cinzento-onda?
Cinzento-areia?

Cinzento-mergulho!

Baleal, 1 Janeiro 2009

Estes three little birds ou mais ficaram a ver da rocha, mas houve quem me acompanhasse no ritual. Sem desvendar o corpo de tão encantadora sereia, partilho convosco o canto da mesma, para que vos deixeis levar. O ano está a começar tão bem que apetece dizer: Every little thing is gonna be alright!

Ana Knapič, Three little birds