Na recta final da semana, cortamos a meta das comemorações do Dia da Mãe no codornizes. E a encabeçar a entrada, o verso inicial do poema Herberto Hélder, que usámos para dar o tiro de partida. Os quadros da exposição de hoje são de Mary Cassatt (1844-1926), uma americana amiga de Degas que expôs com os impressionistas de Paris. Não era, nem por sombras, tão ecléctica como Picasso. As mães que pintou não são, é evidente, as do nosso tempo. Mas soube retratar a maternidade com ternura e doçura. Terno e doce é, sem dúvida, esse milagre de que apresentámos visões femininas e masculinas. O maravilhoso e indizível milagre de se se Mãe. E Pai também, claro...
Contei hoje a um amigo uma história que passa por este bairro londrino, muito posh e vitoriano. Gosto de andar a pé pelas ruas de Chelsea, sob chuva miudinha, a ver qual dos telhados em bico chega primeiro ao céu. São fileiras de casas de tijolo vermelho, esbeltas e alinhadinhas, alternando com travessas que parecem as vilas que ainda restam em Lisboa. De Knightsbridge até ao Tamisa - onde um dia deixei cair um boné -, hei-de repetir a passeata um destes dias. Até lá, consolo-me com palavras do poeta-poetinha.
A última elegia (V), de Vinícius de Moraes (Londres, 1939)
Greenish, newish roofs of Chelsea Onde, merencórios, toutinegram rouxinóis Forlornando baladas para nunca mais! Ó imortal landscape
no anticlímax da aurora! ô joy for ever!
Na hora da nossa morte et nunc et semper Na minha vida em lágrimas!
uer ar iú
Ó fenesuites, calmo atlas do fog Impassévido devorador das esterlúridas? Darling, darkling I listen...
"... it is, my soul, it is
Her gracious self..."
murmura adormecida
É meu nome!...
sou eu, sou eu, Nabucodonosor!
Motionless I climb
the wa t e r Am I p a Spider? Am I p a Mirror? e Am I s an X Ray?
No, I'm the Three Musketeers
rolled in a Romeo. Vírus
Da alta e irreal paixão subindo as veias Com que chegar ao coração da amiga.
Alas, celua
Me iluminou, celua me iludiu cantando The songs of Los; e agora
meus passos são gatos
Comendo o tempo em tuas cornijas Em lúridas, muito lúridas Aventuras do amor mediúnico e miaugente... So I came
- from the dark bull-like tower fantomática
Que à noite bimbalha bimbalalões de badaladas Nos bem-bons da morte e ruge menstruosamente sádica A sua sede de amor; so I came De Menaipa para Forox, do rio ao mar - e onde Um dia assassinei um cadáver aceso Velado pelas seis bocas, pelos doze olhos, pelos centevinte dedos espalmados Dos primeiros padres do mundo; so I came For everlong that everlast - e deixa-me cantá-lo A voz morna da retardosa rosa Mornful and Beátrix Obstétrix Poésia.
Dost thou remember, dark love Made in London, celua, celua nostra Mais linda que mare nostrum?
quando early morn'
Eu vinha impressentido, like the shadow of a cloud Crepitante ainda nos aromas emolientes de Christ Church meadows Frio como uma coluna dos cloisters de Magdalen Queimar-me à luz translúcida de Chelsea? Fear love...
ô brisa do Tâmisa, ô ponte de Waterloo, ô
Roofs of Chelsea, ô proctors, ô preposterous Symbols of my eagerness!
- terror no espaço!
- silêncio nos graveyards!
- fome dos braços teus!
Só Deus me escuta andar...
- ando sobre o coração de Deus
Em meio à flora gótica... step, step along Along the High... "I don't fear anything But the ghost of Oscar Wilde..." …ô darlingest I feared... A ESTAÇÃO DE TRENS... I had to post-pone All my souvenirs! there was always a bowler-hat Or a POLICEMAN around, a streched one, a mighty Goya, looking sort of put upon, cuja passada de cautchu Era para mim como o bater do coração do silêncio (I used To eat all the chocolates from the one-penny-machine Just to look natural; it seemed to me que não era eu Any more, era Jack the Ripper being hunted) e suddenly Tudo ficava restful and worm... - o sííííííííí Lvo da Locomotiva - leitmotiv - locomovendo-se Through the Ballad of READING Gaol até a vísão de PADDINGTON (quem foste tu tão grande Para alevantares aos amanhecentes céus de amor Os nervos de aço de Vercingetórix?). Eu olharia risonho A Rosa-dos-Ventos. S. W. Loeste! no dédalo Se acalentaria uma loenda de amigo: "I wish, I wish I were asleep". Quoth I: - Ô squire Please, à Estrada do Rei, na Casa do Pequeno Cisne Room twenty four! ô squire, quick, before My heart turns to whatever whatsoever sore! Há um grande aluamento de microerosíferos Em mim! ô squire, art thou in love? dost thou Believe in pregnancy, kindly tell me? ô Squire, quick, before alva turns to electra For ever, ever more! give thy horses Gasoline galore, but do take me to my maid Minha garota - Lenore! Quoth the driver: - Right you are, sir.
*
O roofs of Chelsea! Encantados roofs, multicolores, briques, bridges, brumas Da aurora em Chelsea! ô melancholy! "I wish, I wish I were asleep..." but the morning Rises, o perfume da madrugada em Londres Makes me fluid... darling, darling, acorda, escuta Amanheceu, não durmas... o bálsamo do sono Fechou-te as pálpebras de azul... Victoria & Albert resplende Para o teu despertar; ô darling, vem amar À luz de Chelsea! não ouves o rouxinol cantar em Central Park? Não ouves resvalar no rio, sob os chorões, o leve batel Que Bilac deitou à correnteza para eu te passear? não sentes O vento brando e macio nos mahoganies? the leaves of brown Came thumbling down, remember? "Escrevi dez canções...
... escrevi um soneto...
... escrevi uma elegia..."
Ô darlíng, acorda, give me thy eyes of brown, vamos fugir Para a Inglaterra?
"... escrevi um soneto...
... escrevi uma carta..."
Ô darling, vamos fugir para a Inglaterra?
..."que irão pensar
Os quatro cavaleiros do Apocalipse..."
"... escrevi uma ode..."
Ô darling!
Ô PAVEMENTS!
Ô roofs of Chelsea!
Encantados roofs, noble pavements, cheerful pubs, delicatessen Crumpets, a glass of bitter, cap and gown... - don't cry, don't cry! Nothing is lost, I'll come again, next week, I promise thee... Be still, don't cry...
Mais um beijo a cada mãe deste mundo. O poeta lançou o mote e o codornizes pôs-se a mostrar sorrisos e lágrimas de filhos e progenitoras. Vistos por mulheres, vistos por homens e, hoje, vistos por um homem que as soube retratar de modo tão notável quanto diverso. Eis a maternidade vista por Pablo Picasso. Só é pena que, não obstante a beleza destas imagens, o artista sempre tenha sido uma besta com as mulheres que se lhe cruzaram no caminho.
Não há duas sem três. Aos presentes da Sofia e do Manel seguiu-se um da Teresa. Chegou em versão áudio, por e-mail, e fez-me ir procurar o vídeo para pôr aqui. A oferenda tocou-me especialmente. Cantei esta música vezes sem fim, na terceira classe, no meu querido Queen Elizabeth's School. Aos três reis magos inusitados do mês de Maio, o meu muito obrigado!
Guiados por Herberto, continuemos a homenagear essa bela instituição que é a mãe. Se ontem a vimos retratada por mulheres, é justo que hoje entreguemos a paleta e o pincel aos homens.
Jemima Puddle-Duck, by Beatrix Potter (Pata Patunça for a privileged few)
Pediste com jeitinho e, porque mereces, aqui a tens (e com um poema de bónus). Como tu, gosta de passear. Como tu, olha para tudo com muita atenção. Como tu, enternece-me.
Plumas, de José Tolentino de Mendonça (in A estrada branca)
Através da terra o amor torna-nos estranhos à terra liga-nos a uma divina linhagem com seu tormento inapagável suas verdades enormes
O amor vive na ponta dos cabelos
O amor, ditam os frios de coração, é ruinoso qualquer momento em chamas denunciará a precisa inquietação que nos toma
Os inocentes que se amam dizem teu corpo está a nevar tua alma é uma flor um prado tranquilo sua noite
Os inocentes que se amam por seu tormento elevam-se como plumas num chapéu de passeio
Não sei se o cantor é santo do teu altar, mas sabes que é do meu. E, ainda por cima, uma das vozes que o acompanha é a minha. Foi no Coliseu dos Recreios, a 25 de Novembro de 1994 (há muito muito tempo / eras tu uma criança...).
Sérgio Godinho, O primeiro dia
pede-se o descanso por curto que seja apagam-se dúvidas num mar de cerveja e vem-nos à memória uma frase batida hoje é o primeiro dia do resto da tua vida
MANIFESTO EM DEFESA DA LÍNGUA PORTUGUESA CONTRA O ACORDO ORTOGRÁFICO
(Ao abrigo do disposto nos Artigos n.os 52.º da Constituição da República Portuguesa, 247.º a 249.º do Regimento da Assembleia da República, 1.º n.º. 1, 2.º n.º 1, 4.º, 5.º, 6.º e seguintes da Lei que regula o exercício do Direito de Petição)
Ex.mo Senhor Presidente da República Portuguesa Ex.mo Senhor Presidente da Assembleia da República Portuguesa Ex.mo Senhor Primeiro-Ministro
1 – O uso oral e escrito da língua portuguesa degradou-se a um ponto de aviltamento inaceitável, porque fere irremediavelmente a nossa identidade multissecular e o riquíssimo legado civilizacional e histórico que recebemos e nos cumpre transmitir aos vindouros. Por culpa dos que a falam e escrevem, em particular os meios de comunicação social; mas ao Estado incumbem as maiores responsabilidades porque desagregou o sistema educacional, hoje sem qualidade, nomeadamente impondo programas da disciplina de Português nos graus básico e secundário sem valor científico nem pedagógico e desprezando o valor da História.
Se queremos um Portugal condigno no difícil mundo de hoje, impõe-se que para o seu desenvolvimento sob todos os aspectos se ponha termo a esta situação com a maior urgência e lucidez.
2 – A agravar esta situação, sob o falso pretexto pedagógico de que a simplificação e uniformização linguística favoreceriam o combate ao analfabetismo (o que é historicamente errado) e estreitariam os laços culturais (nada o demonstra), lançou-se o chamado Acordo Ortográfico, pretendendo impor uma reforma da maneira de escrever mal concebida, desconchavada, sem critério de rigor, e nas suas prescrições atentatória da essência da língua e do nosso modelo de cultura. Reforma não só desnecessária mas perniciosa e de custos financeiros não calculados. Quando o que se impunha era recompor essa herança e enriquecê-la, atendendo ao princípio da diversidade, um dos vectores da União Europeia.
Lamenta-se que as entidades que assim se arrogam autoridade para manipular a língua (sem que para tal gozem de legitimidade ou tenham competência) não tenham ponderado cuidadosamente os pareceres científicos e técnicos, como, por exemplo, o do Prof. Doutor Óscar Lopes, e avancem atabalhoadamente sem consultar escritores, cientistas, historiadores e organizações de criação cultural e investigação científica. Não há uma instituição única que possa substituir-se a toda esta comunidade, e só ampla discussão pública poderia justificar a aprovação de orientações a sugerir aos povos de língua portuguesa.
3 – O Ministério da Educação, porque organiza os diferentes graus de ensino, adopta programas das matérias, forma os professores, não pode limitar-se a aceitar injunções sem legitimidade, baseadas em "acordos" mais do que contestáveis. Tem de assumir uma posição clara de respeito pelas correntes de pensamento que representam a continuidade de um património de tanto valor e para ele contribuam com o progresso da língua dentro dos padrões da lógica, da instrumentalidade e do bom gosto. Sem delongas deve repor o estudo da literatura portuguesa na sua dignidade formativa.
O Ministério da Cultura pode facilitar os encontros de escritores, linguistas, historiadores e outros criadores de cultura, e o trabalho de reflexão crítica e construtiva no sentido da maior eficácia instrumental e do aperfeiçoamento formal.
4 – O texto do chamado Acordo sofre de inúmeras imprecisões, erros e ambiguidades – não tem condições para servir de base a qualquer proposta normativa.
É inaceitável a supressão da acentuação, bem como das impropriamente chamadas consoantes "mudas" – muitas das quais se lêem ou têm valor etimológico indispensável à boa compreensão das palavras.
Não faz sentido o carácter facultativo que no texto do Acordo se prevê em numerosos casos, gerando-se a confusão. Convém que se estudem regras claras para a integração das palavras de outras línguas dos PALOP, de Timor e de outras zonas do mundo onde se fala o Português, na grafia da língua portuguesa.
A transcrição de palavras de outras línguas e a sua eventual adaptação ao português devem fazer-se segundo as normas científicas internacionais (caso do árabe, por exemplo).
Recusamos deixar-nos enredar em jogos de interesses, que nada leva a crer de proveito para a língua portuguesa. Para o desenvolvimento civilizacional por que os nossos povos anseiam é imperativa a formação de ampla base cultural (e não apenas a erradicação do analfabetismo), solidamente assente na herança que nos coube e construída segundo as linhas mestras do pensamento científico e dos valores da cidadania.
Eu já assinei. Quem quiser aderir pode fazê-lo aqui.
Os comentários à entrada sobre o Dia da Mãe e uma ressurreição bloguística dão-me vontade de estender as comemorações ao longo de toda a semana. Sempre encimadas por versos do soberbo poema de Herberto Hélder. Vamos lá, então, com retratos da maternidade, todos eles feitos por mulheres.
So no one told you life was gonna be this way Your job's a joke, you're broke, your love life's D.O.A It's like you're always stuck in second gear When it hasn't been your day, your week, your month, or even your year But...
I'll be there for you (When the rain starts to pour)
I'll be there for you (Like I've been there before)
I'll be there for you ('cause you're there for me too)
Para uma amiga que está triste. Sem perguntas, aqui vai uma migalhinha para alimentar o teu sorriso lindo.
A ordem alfabética concatena três colossos, chave de ouro para a série musical que a Martini inspirou há mais de dois meses. Temos vindo a divulgá-la a conta-gotas e, para quem não se lembra, o desafio era dizer que músicas nos marcaram na adolescência.
Abrimos o fecho com o concerto mais emblemático de Simon & Garfunkel. Quem não gostaria de ter lá estado? Devia ter 10 anos quando comecei a ouvir este álbum - em casa, em vinil; na rua, em cassete -, que teve o mérito de quebrar a hegemonia beatlesca que havia nas minhas playlists, sem contudo reduzir o apego aos Fab Four, bem entendido. Tive a sorte de ir a concertos de Tom and Jerry ao vivo e o azar de os ter aplaudido por separado. Vi Simon em Alvalade, em 1991, com ritmos brasileiros e africanos a apimentar músicas novas e velhas, e Garfunkel em 1997, no Coliseu, cheio de boa vontade e simpatia, mas a acusar a passagem dos anos. Para hoje, escolhi a minha música preferida deste duo. Sempre gostei de a cantar àqueles de quem gosto, em voz alta ou cá dentro.
The concert in Central Park, Simon and Garfunkel (Bridge over troubled water)
Prossegue a última entrega com o Sir mais Sir da música da Velha Albion. Reginald Kenneth Dwight, o gajo dos óculos e do piano, que alguém comparou a Mozart, fazendo-me rir até ter visto isto. O homem é genial, vestido de Pato Donald ou com fatos do amigo Versace, em discos históricos como Goodbye Yellow Brick Road ou na banda sonora d'O Rei Leão, e não me importa que por ser fã dele me chamem piroso. Foi mais um dos que tive a sorte de ouvir ao vivo (Alvalade, 1992), num inesquecível Verão quente em que passei o resto das noites a ouvir a faixa que aqui vos deixo.
The very best of Elton John, Elton John (I guess that's why they call it the blues)
Para o fim, o finzinho mesmo, ficaram os Guns. Quando apareceram, com o álbum duplo que me marcou (a outra capa era azulada), estava este vosso bloguista (e assim permanece) longe de ser o género de menino que deles gostava. Mas gostava. Pela música, não por sentimentos de pertença tribal. Ao ouvir as baladas destes tipos, irritava-me que os conotassem sempre com botas da tropa, moches e arruaceiros de cabelo comprido, por muito que a imagem seja justa. As outras faixas, mais mexidas e cheias de motherfuckers e kick your ass, divertiam-me. Cheguei a saber de cor o discurso hilariante que Axl Rose faz a meio do Get in the ring. Não vi esta malta em Alvalade, nos anos 90, mas vi-os no último Rock in Rio. Velhos, gordos, sem Slash, há dez anos a prometer novo disco sem cumprir, mas ainda assim os Guns 'n' Fuckin' Roses que os meus pais não suportavam no rádio do carro. Pulei, dancei e cantei. E abracei-me a quem de direito ao ouvir este tesouro.
Use your illusion I e II, Guns 'n' Roses (Don't cry - versão original)
Finda a faena, aqui fica a lista dos álbuns e músicas que marcaram a minha juventude. Ou melhor, dos que o clima e o estado de alma me levaram a escolher no dia em que tal me foi sugerido. Hoje, poderia haver diferenças na lista. Mas nunca seriam de monta.
Abbey Road, The Beatles (Because)
Ainda, Madredeus (Guitarra)
Brothers in arms, Dire Straits (Your latest trick)
Chico e Caetano juntos e ao vivo, Chico Buarque e Caetano Veloso (Você não entende nada)
Dia de concerto, Rio Grande (Queda do Império)
Filhos da madrugada cantam Zeca Afonso (Canto moço)
Greatest hits, Leonard Cohen (Suzanne)
Imitação da vida, Maria Bethânia (Meu amor é marinheiro)
Le meilleur de Herbert Pagani, Herbert Pagani (Concerto pour Venise)
Live at Wembley '86, Queen (Bohemian rhapsody)
Moustaki au Dejazet, Georges Moustaki (Le métèque)
Out of time, REM (Losing my religion)
Pano-cru, Sérgio Godinho (Segundo andar direito)
Phados, Lula Pena (Fria claridade)
Próxima estación... Esperanza, Manu Chao (Me gustas tú)
Reggiani en public, Serge Reggiani (Sous le pont Mirabeau/Et puis)
São demais os perigos desta vida, Vinícius e Toquinho (Regra três)
Sea airs, Rick Wakeman (The sailor's lament)
The concert in Central Park, Simon and Garfunkel (Bridge over troubled water)
The very best of Elton John, Elton John (I guess that's why they call it the blues)
Use your illusion I e II, Guns 'n' Roses (Don't cry - versão original)
Ontem foi Dia da Mãe. É dos poucos Dias-disto-e-daquilo a que ligo (outro é este). Às que o já são há muito tempo e às que o vão ser em breve, deixo um beijo e um poema.
[No sorriso louco das mães], de Herberto Hélder
No sorriso louco das mães batem as levesgotas de chuva. Nas amadas
caras loucas batem e batem
os dedos amarelos das candeias.
Que balouçam. Que são puras.
Gotas e candeias puras. E as mães
aproximam-se,soprando os dedos frios.
Seu corpo move-se
pelo meio dos ossos filiais, pelos tendões
e órgãos mergulhados,
e as calmas mães intrínsecas sentam-se
nas cabeças filiais.
Sentam-se, e estão ali num silêncio demorado e apressado,
vendo tudo,
e queimando as imagens, alimentando as imagens,
enquanto o amor é cada vez mais forte.
E bate-lhes nas caras, o amor leve.
O amor feroz.
E as mães são cada vez mais belas.
Pensam os filhos que elas levitam.
Flores violentas batem nas suas pálpebras.
Elas respiram ao alto e em baixo. São
silenciosas. E a sua cara está no meio das gotas particulares
da chuva.
Em volta das candeias. No contínuo
escorrer dos filhos.
As mães são as mais altas coisas
que os filhos criam, porque se colocam
na combustão dos filhos, porque
os filhos são como invasores dentes-de-leão
no terreno das mães.
E a mães são poços de petróleo nas palavras dos filhos,
e atiram-se, através delas, como jactos
para fora da terra.
E os filhos mergulham em escafandros no interior
de muitas águas,
e trazem as mães como polvos embrulhados nas mãos
e na agudeza de toda a sua vida.
E o filho senta-se com a sua mãe à cabeceira da mesa,
e através dele a mãe mexe aqui e ali,
nas chávenas e nos garfos.
E através da mãe o filho pensa
que nehuma morte é possível e as águas
estão ligadas entre si,
por meio da mão dele que toca a cara louca
da mãe que toca a mão pressentida do filho.
E por dentro do amor, até somente ser possível
amar tudo,
e ser possível tudo ser reencontrado por dentro do amor.
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